klunkerdesalltags

Also, wenn Du schon nachmittags um kurz vor vier geheimnisvoll über rosa verschwimmst – wie soll ich nach so viel Dunkelheit noch wach sein? Heute keine weiteren Klunker – schlaft gut.

ist wohl das, was Menschen am meisten berührt. Und auch, wenn sich nicht einmal zwei auf eine Schönheit einigen können, gilt:  großes Schönes kann uns begeistern und mehr noch – uns neue Wege weisen. Ein Lob auf die Schönheit! Und dass wir sie nie aus den Augen verlieren. Denn am Ende ist unser Blick für Schönes nichts anderes als Liebe. Und die braucht es dringend nötig in unserer Welt.

Als ich gestern aus einem Traum wie einem 1000-Seiten-Wälzer aufwachte, dachte ich, es würde Monate dauern, das Geträumte auch nur annähend aufzuschreiben. Vorausgesetzt die Unmöglichkeit, dass ich mir die Details des Traums allesamt bis zum Ende der Notiz würde merken können. Der Traum verdichtet und verrätselt und ist dabei voll wie das Leben selbst. Manchmal kann ich als Träumende den Handlungen, die eher Vollzüge heißen sollten, weil kaum jemand zu handeln, sondern sich alles auf wundersam unerklärliche Weise zu vollziehen scheint, kaum folgen und auch nur ein Blick auf eine so nie gesehene Landschaft, ein so noch nie gebautes Haus, oder Menschen, die ich weder kenne noch je kennenlernen werde, würde Seiten in Anspruch nehmen. Dreht das Hirn da mal so richtig auf? Wird alles zusammen gemixt, was je durch Gedanken flimmerte? Ist der Traum die künstlerischste und verwegenste Collage der Menschheit – oder zumindest jedes einzelnen Menschen? Träume sind in ihrer Verdichtung tatsächlich so etwas wie Romane – in ihrer merkwürdigen Folg-Losigkeit, ihren labyrinthischen Wegen und Überfüllen gleichzeitig ein Abbild der „ungefilterten“ Realität. Ist ein Traum in diesem Sinn eine Art kontur- oder sinnlos verdichtete Über-Realität? Als Traumdeuterin versage ich nach wie vor. Obwohl sich hier und da ein Aha! ergab und ich mir nichts sehnlicher wünsche, als den Schlüssel zu finden. Denn Träume sind ungemein starke Bilder. Und nicht zu vergessen: Gefühle! Was bloß fange ich mit diesen Schätzen an. Wie geschrieben, an ein Erinnern oder Notieren ist gar nicht zu denken. Aber vielleicht reichen einzeln herausgepickte Momente, um – was bloß? Habt Ihr einen Kompass für Eure Traumwelt? Einen, der funktioniert?

Da kann die Wäschen noch so blütenweiß sein, die Wohnung geputzt und die Arbeit erledigt. Wohin ich in den letzten Wochen gehört habe – und ich meine damit verschiedenste Telefonate mit verschiedensten Freundinnen – überall wacht das schlechte weibliche Gewissen über zu viel der guten Laune. Was ist denn da los, dachte ich mir? Winterdepression im Werbeformat der 70er? Immer noch Putzzwang? Eine kollektive Macke vielleicht?

Tatsächlich habe ich einen Verdacht. Einen Mütterverdacht. Ich bin schließlich auch mit einem riesigen schlechten Gewissen aufgewachsen. Je größer ich wurde, je selbständiger, je vernünftiger, desto mehr wuchs auch das schlechte Gewissen. Am Ende war es immer der Sieger. Da muss was falsch gelaufen sein. Ist es vielleicht ein vorsorglich implementiertes Gewissen, das unsere Mütter so gar nicht hatten, aber bei uns Mädchen gut aufgehoben fanden? Natürlich waren sie die Kinder des Krieges, natürlich hatten sie das Gefühl, etwas falsch gemacht zu haben (wenn auch meist zu Unrecht), natürlich mussten sie irgendwie vorsorgen. Meine Mutter zum Beispiel hat ziemlich geflunkert und eigentlich alles gemacht, was sie mir verboten und mit schlimmsten Gewissensbissen gespickt hat. Und viele meiner Freundinnen rennen herum, racken sich ab und haben immer noch ein schlechtes Gewissen, wenn sie eben abends nicht auch noch backen, einkochen, Partys schmeißen oder die dritte oder vierte Fremdsprache lernen. Der Lenor-Schatten, der durch unsere Kindheit geisterte, kommt mir da in den Sinn. Ist das so eine Art kollektives Phantom? Haben jüngere Generationen damit weniger zu tun? Und – können wir den Geist wieder zurück in seine Flasche locken?

Klar – oder? Die Sache ist eine für Quacksalber. Wer verquickt (weder rührt noch schüttelt), mischt für alle Zeiten. Einmal zusammen geschüttet geht nichts mehr auseinander, und: entweder gibt’s eine feine Legierung oder einen verquollenen Mischmasch. Frage jetzt besser keiner, was ich damit sagen will. Dass es manchmal zu übereilten Verquickungen kommt? Dass es Meister/innen der Verquickung gibt, und solche, die die Finger davon lassen sollten? Dass es ein unlauteres Geschäft ist, so in etwa wie Wein aus Wasser zu gewinnen oder Gold aus Sand? Hüte dich, Kind. – Oder werde ein Meister. Wer alles trennt, ist wahrscheinlich eine Art Purist. Wer verquickt ein Alchimist: neugierig oder närrisch. Was spricht wofür? Und was dagegen?

Grundsätzlich messen wir das Leben in der von uns gemachten Zeit, in Jahren, Monaten, Wochen. Doch wenn wir ehrlich sind, ficht uns die Zeit selten an. Ein Tag kann so oft er will 24 Stunden zählen. Kein Tag mag uns vorkommen wie der andere, auch wenn wir in schlimmen Hamsterrad-Zeiten genau das behaupten. Vílem Flusser schlug eine Art Kurve vor, die die Intensität eines Lebens darstellen und eine Biografie schlüssiger begreifen lasse als ein Zeitmaß. Er wies darauf hin, dass die – biologisch vorgegebene – höchste Intensität in der Kindheit jedes Menschen entsteht, und es die Aufgabe beim Älterwerden sei, eine solche Dichte des Lebens zu halten – oder zumindest nicht abzuschlaffen. Schwierig allemal, sich das Wiederholende intensiv zu halten. Aber wahrscheinlich gibt es Tricks (und den angeborenen Vorteil eines schlechten Gedächtnisses…). Flusser sagt später noch: „Wer seine Biografie erzählt, hat nicht gelebt.“Ich bin unschlüssig. Kann – und sollte man – an der Intensität seines Lebens drehen? Und – ja, das dann doch: meine eigene Biografie möchte ich tunlichst nicht schreiben. Lieber immer nach vorne schauen.

wurde sie aus der Taufe gehoben, beziehungsweise patentiert, wie für neue Gegenstände üblich. Etwas runder in den Hüften und gedrungener (hej, unsere Modells messen mittlerweile auch einsneunzig und haben kaum noch Kurven) – die gläserne Coca-Cola-Flasche. Schön ist sie bis heute. Warum auf diesem schwedischen Exemplar „Polaren“ steht, konnte ich nicht herausfinden. Immerhin gab es zwei Eiswürfel dazu. Auf der Originalflasche stand Coca-Cola. Ins Glas gepresst. Die rote Banderole kam wohl erst später. Aber egal, ob Polaren, Mezut Özil oder Knut draufsteht, die Flasche zeigt an, was drin ist, so braun wie Nutella und eine ebenso heftige Kindheitserinnerung.

nous sommes unis.