klunkerdesalltags

Pudding in den Beinen kenne ich. Pudding im Kopf war mir bislang neu, aber davon schreibt einer, der es wissen muss. Henry Marsh, britischer Neurochirurg, mittlerweile auch Buchautor. Der reißerische Titel „Um Leben und Tod“ ist berechtigt, Operationen am Kopf sind kein Zuckerschlecken. Angesichts der ständigen Angst vor dem Scheitern überraschte mich die Begeisterung von March für seine jahrzehntelange Arbeit am Hirn. Gleich auf der ersten Seite beschreibt er einen Eingriff, den er eigentlich nicht mag: Direkt ins Gehirn schneiden. Er ist vorsichtig, er ist routiniert, aber vor allem geht er mit einer ungeheuren Eleganz vor. Die Schönheit der Inneren Gefäße und Organe inspiriert ihn, und er hat genug Fantasie, seine Operationen zu Reisen ins Unbekannte zu machen. Und hier kommt dann auch der Pudding zum Zug:

„Ich blicke durch mein Operationsmikroskop, taste mich langsam durch die weiße weiche Substanz des Gehirns nach unten vor und halte dabei Ausschau nach dem Tumor. Die Vorstellung, dass mein Sauger sich in diesem Moment durch das Denken selbst, durch Gefühl und Vernunft bewegt, die Vorstellung, dass Erinnerungen, Träume und Gedanken aus Wackelpudding sein sollen, ist schlicht zu merkwürdig, um nachvollziehbar zu sein.“

Jeden Tag hochriskante Operationen. Mir kam mein Leben auf einmal doch sehr klein vor. Ich bin erst am Anfang des vierten Kapitels angelangt. Mal sehen, welche Schlüsse ich aus der Lektüre ziehe. Auf jeden Fall gibt es noch eine Rezension. Bis dahin wackele ich noch ein bisschen mit meinem Pudding im Kopf…

ist eine uns so selbstverständliche Kulturtechnik, dass wir staunen, wenn wir erfahren dass sie erst erlernt werden musste, ganz so wie zum Beispiel das Essen mit einer Gabel. Früher lasen die Menschen mit ihrer Stimme, also laut. Im 4. Jahrhundert n.Chr. dann breitete sich die Gewohnheit aus, nur noch mit den Augen zu lesen. Lange vor der Einführung der Gabel im 17. Jahrhundert, aber sicher ebenso unbemerkt vom größten Teil der damaligen Bevölkerung. Stilles Lesen war suspekt. Wusste man doch fortan nicht mehr, womit sich die Lesenden beschäftigten. Der Vorteil trägt bis heute. Wer in einer öffentlichen Bibliothek arbeitet, weiß diese Praxis garantiert zu schätzen.

Ich komme darauf, weil ich gerade Teju Coles Roman „Open City“ (still) zu lesen begonnen habe. Er bzw. seine Hauptfigur denkt darüber nach, wie wir mit dem stillen Lesen unsere Stimme für uns selbst fast verloren haben. Denn gesprochen wird nur noch mit oder unter anderen. Wer da mit sich spreche, werde entweder als Exzentriker oder als Verrückter eingeschätzt. Psychologen fangen gerade erst an, dagegen anzuforschen. Aber was wirklich schade ist, dass wir unsere Stimmen so wenig nutzen. Ich jedenfalls bin eine lausige Vorleserin. Selbst meine eigenen Text kann ich sprechend kaum bewältigen. Im Kopf flutschen sie selbstredend, schöne Stimme inklusive. Worten einen Sinn zu geben, indem man sie erklingen lässt. Das ist  das Geheimnis des Vorlesens. Das sich weder in der Grammatik noch in der Akustik verbirgt.

Dass man zum stillen Lesen Puderzucker auf der Nase und Nutellareste um den Mund verteilt haben muss, ist übrigens ein Ammenmärchen.

Dass ich nicht gerne mit der Bahn fahre, ist gestern sicher klar zum Ausdruck gekommen. Wo andere freudig mit Stulle, Kaffeekanne und Lieblingsbuch, wahlweise E-Book, Laptop, Aktentasche, in den Zug steigen, packe ich reflexartig nach Eintritt in den Wagon meine Wollsachen aus, verpacke mich wie ein Eskimo und schließe die Augen in der Hoffnung, wenigstens ein bisschen zu dösen. Steige ich aus, fühle ich mich geschleudert wie in einem zweistündigen Waschgang. Keine Ahnung, warum ich da so empfindlich bin. Die Bahnfrage, was ich denn mit meiner geschenkten Zeit in ihrer fahrenden Kühlkiste mache, entlockte mir nur ein grimmiges Lächeln.

Aber es gibt sie, die gut gelaunten Passagiere und ich sah gestern gleich zwei Eltern, eine Mutter mit ihren drei Töchtern und einen Vater mit Sohn, der dann gleich noch ein weiteres Kind unter seine Fittiche nahm, die wirklich vorbildlich mit ihren Kindern gespielt, gelernt, gelesen und Gummibärchen gegessen haben. Kein Genöle, kein Geschimpfe. Echt prima zuzusehen und zu hören. Und dann gab es noch einen supertollen älteren Herren (kein Schönheitskönig, aber einer mit toller Stimme), der sich von seinem am Computer rechnenden Nachbarn Neuigkeiten aus der Mathematik erklären ließ. Der Taxifahrer ganz am Schluss (nee, echt, ich konnte beim besten Willen nicht noch mal mit der Bahn fahren), war auch ein echter Lichtblick. Und während ich frierend durch die Republik döste fiel mir doch eins auf: Wir haben verdammt viel Platz in Deutschland.

Ich bin heute 10 Stunden Bahn gefahren. Hin und Zurück. Dabei ist mein Denken wohl an irgendeinem Bahnhof sitzen geblieben. Es gab natürlich auch massenhaft sonstige Verspätungen. Ich lasse heute Nacht das Fenster auf und hoffe, dass meine Gedanken die richtige Richtung zurück zu mir finden. Morgen dann in alter Frische. Wenn keine Wolken, dann Schnuppen. Wer noch power hat: Schnell raus jetzt!

Wenn es ein Ranking für die schönsten Senioren gäbe, wäre ihm einer der ersten Plätze sicher. Der kanadische Philosoph Charles Taylor ist mittlerweile 76 und sieht hinreißend aus – vor allem wenn er mit den Händen in der Luft redet. Gerade hat er mit Jürgen Habermas den amerikanischen John W. Kluge-Preis erhalten, eine Art „Ersatz“ für den fehlenden Nobelpreis für Philosophie. Ist ihm wahrscheinlich lieber, als als greiser Schönheitskönig gekürt zu werden. In seiner Arbeit geht es ihm um die Gegenwart, wie wir dahin kamen, wo wir sind, was unsere Irrtümer bezüglich der Vergangenheit und der Zukunft sind. Religion spielt für ihn in seiner Forschung, aber auch im Leben, eine zentrale Rolle, ein seltenes Phänomen bei zeitgenössischen Philosophen. Er motiviert sich nach eigenen Worten mit der Frage: War das wirklich schon alles? Was er sucht ist Fülle. Wenn das kein Wegweiser ist.

Das Foto von Mickey als Super-Mouse habe ich 2011 in Montreal, der Heimatstadt Taylors gemacht. Ob sie immer noch lacht?

Als Kunsthistorikerparze verbringe ich einen Teil meiner Arbeitszeit mit dem Schreiben von Künstler/innen-Biografien. Und jedes Mal aufs Neue vergleiche ich das Leben meiner Kandidaten mit dem anderer und vor allem mit meinem eigenen. Wie sehen sie die Welt? Was wollen sie? Wohin verschlägt es sie? Fällt ihnen ihr Tun leicht oder schwer? Sind sie fröhlich? Oder geraten sie auf Abwege? In welchem Moment kommt es zur Verwandlung vom Schüler/innen-Sein zur Künstlerin oder zum Künstler? Gibt es überhaupt solche Momente oder Transformationen oder ist man immer das, was man sowieso schon ist?

Viele dieser Biografien zeichnen Leben von entwurzelten Menschen. Sie treiben durchs Leben und es ist spannend zu sehen, ob und wo sie anwurzeln oder ob sie Nomade/innen bleiben, die Luftwurzeln austreiben oder sich in sich selbst verankern. Wurzeln schlagen – ist das überhaupt noch zeitgemäß? Haben Tiere Wurzeln? Entwurzelte Menschen, das sehe ich immer wieder, suchen eigene Verwurzelungen, das heißt, sie erzählen sich ihr Leben mit neu zugelegten Wurzeln, die sie wie Prothesen anlegen und mit Kleidungsstücken verbergen, oft genug. Oder sie wurzeln in ihrem Werk, das ihr Leben wird. Wie wichtig sind Wurzeln? Und haben wir stets die Möglichkeit, neue zu schlagen? In Träumen treibe ich rastlos durch Landschaften, Städte, quer durch Veranstaltungen, Häuser, unkenntliche Räume. In Träumen habe ich entwurzelte Bäume durch die Luft fliegen sehen und war erleichtert: „Ach, so sieht das aus!“ Wurzeln schlagen?

Wie, fragte mich neulich eine Freundin, sähe eigentlich Dein Traum-Wohn- oder Arbeitszimmer aus? Ich reagierte etwas harsch, bin ich es doch gewohnt, von wohlmeinenden Menschen auf die Enge meiner Wohnung hingewiesen zu werden mit der Frage: Willst Du nicht mal umziehen? Aber sie wollte mich gar nicht zum Umzug drängen, ihr ging es um die Fantasie, um das, was ich machen würde, könnte ich mir meine Wünsche mit einem Fingerschipps erfüllen. Ich musste erst mal lachen, weil ich merkte, wie schwer es mir fällt, Wünsche einfach so in die Welt zu setzen. Offensichtlich habe ich mir ein sehr erwachsenes, an den (vermeintlichen) Realitäten angepasstes Denken zugelegt: Ich überlege, was sinnvoll oder machbar ist, nicht, was ich wirklich gerne hätte. So ging das eine Weile, ich eierte rum, um dann auch noch mit dem Argument zu kommen, was es denn bringe, sich so ein Zimmer auszudenken, um dann nichts zu ändern. Natürlich bekam ich darauf keine Antwort. War ja eh ein Ablenkungsmanöver. Also habe ich noch einen Schluck aus einer sehr schönen Flasche genommen und überlegt. Und dann? Bekam ich super gute Laune. Und eins wurde plötzlich klar: Es geht bei der Frage gar nicht darum, meine Zimmer zu optimieren. Schließlich gefallen sie mir, so wie sie sind. Es geht wahrscheinlich eher um Alternativen. Um Möglichkeiten, die eigene Neugier mal über andere Wege wandern zu lassen. Da muss ich im Kopf die Möbel rücken, nicht unbedingt im eigenen Quartier. Mittlerweile habe ich Feuer gefangen, und einen richtigen Raumplan angelegt. Wahrscheinlich ist da demnächst wegen Überfüllung geschlossen. Macht nix. Ich habe noch einen riesigen Stapel Schmierpapier. Da kann ich erst mal unendlich anbauen.

Unnachahmlich, wie Kermit das Publikum immer wieder zu Beifallsstürmen hinreißt. Unnachahmlich – und immer wieder wie neu – wenn es soweit ist, die Vorstellung an ihrem Ende, das Publikum glücklich und die Musiker und/oder Darsteller erschöpft und erleichtert und ebenfalls glücklich. Ein inniger Moment, wenn er gelingt, zwischen Zuschauenden und Zuhörenden und den Menschen auf der Bühne. Einer, in dem wir nicht nur die Leistungen der Künstler/innen bejubeln, sondern auch uns und den gelungenen Abend.

Ein besonders gelungener Abend fand heute im Berliner Konzerthaus im Rahmen der Young Euro Classic statt: „Infinite Identities“, Bundesjugendballett & Just Us Dance Theatre. Wow, auch wenn ich an manchen Stellen gerne die Stimmen ein bisschen weggedimmt hätte (aber das wars auch schon mit der Kritik), und also: Applaus! Applaus!

Eigentlich suche ich seit Tagen schon ein Suchbild für die Klunker, das einfach ein Rasenstück zeigen soll mit Kleeblättern drauf, von denen eins vierblättrig ist. Aber wie das so geht. Kaum sucht man mal wirklich was, isses unauffindbar. So auch mit dem Rasen, der allerdings auch schon ziemlich bröselig wird ob der Hitze und vielleicht ziehen die Kleeblätter zuerst das vierte Blatt ein, um die Wasserversorgung nicht unnötig zu strapazieren. Also wo hier das vierte Blatt fehlt, fehlt für den heutigen Eintrag das richtige Bild. Das ein gut gelauntes Geburtstagskind (leider schon verstorben) aus der amerikanischen Kunstszene der 1960er bis 1980er Jahre zeigen sollte. Auch da: Nix zu machen. In meinem Fundus leider unauffindbar. Deshalb jetzt fürs Geburtstagskind ein Suchbild und das Glückskleeblatt später. Wer heute Geburtstag hat? Schauen Sie mal genau hin!