klunkerdesalltags

Sicher keine neue Gretchenfrage, aber eine, mit der ich mich gelegentlich rumschlagen. Wie jede gute Frage taucht sie immer wieder auf, im eigenen Leben, aber auch in meiner Arbeit als Kunsthistorikerin. Tatsächlich bin ich gespalten. Auf der einen Seite gefallen mir viele der neuen Museumsbauten. Wie Paläste sind sie gebaut, aus edelsten Materialien mit riesigen Raumfolgen, grandiosen Lichtsystemen und tollen Böden, Treppen, Aufzügen, Cafés. Aber wie alle Paläste sind sie zu groß und dann doch irgendwie alle gleich und wenn sie voll sind, ist die Hölle los. Also gehe ich kaum noch in Ausstellungen, vermisse die Bilder und frage mich: Ja, wie denn würde ich gerne Kunst betrachten? Und weil mir dazu nichts richtiges einfallen will, möchte ich Euch mal fragen: Wie betrachtet Ihr denn gerne Kunst? Oder spielt sie, zumindest als Bildende Kunst kaum noch eine Rolle in Eurem Leben? Oder eben gar nicht mal mehr im Original? Oder? Oder…

Das Foto zeigt aus rechtlichen Gründen keine Kunst, sondern Leben. Schon ziemlich abgeschrabbt und damit nach der alten japanischen Ästhetik kaum zu übertreffen. Denn da steht das Abgegriffene, Vergammelte vor jedem neuen Gegenstand. Aber dazu gibt es in den nächsten Tagen mehr.

Jetzt habe ich den Salat: da wollte ich ein Schlaflied basteln, mit dem Audioschnittprogramm, an dem ich seit knapp einem Jahr lerne, aber Schlaflieder sind gar nicht so einfach. Ohne Melodie geht da gar nix und die muss auch noch gut klingen. Nix für mich. Außerdem fallen mir immer nur Schlaflieder ein, die es schon gibt. Was also tun? Ich dachte, ich könnte vielleicht die Seite wechseln und den Traum vertonen. Den Traumkompressor habe ich schon. Aber das ist ja längst nicht alles. Ich suche nach einem rieseligen Geräusch, ganz so, wie oben abgebildet. Oder nach einer Art Aufzug, denn manchmal fährt man ja nachts auch noch Achterbahn. Und dann die Traumgestalten. Die dürfen natürlich nicht zu sehr wie Geister klingen. Aber durchsichtig sind die schon – oder? Acht Minuten sind jetzt ausgemessen. Würde da schon ein richtiger Traum reinpassen? Mal sehen. Ich sollte jetzt schlafen. Und dabei die Ohren weit austellen.

wieder Löcher in die gefiederten Wolken, brennen die Bäume noch einmal lichterloh, wie letzte Grüße des Sommers, die der graue Niesel mit herbstlichem Eifer ertränken wird, morgen, übermorgen, die ganze nächste Woche. Zieh‘ Dich warm an, und vergiss‘ den Bademeister bis zum nächsten Jahr.

Gestern Abend habe ich noch ein ziemlich zerknittertes Reclam-Bändchen aus den Kulissen meiner Regale gezogen, gekauft in den 1980er Jahren und während einer Konferenz in Wiesbaden gelesen – ich war damals Studentin und völlig überfordert. Aber das kleine gelbe Heft hat mir geholfen: La Rochefoucauld, Maximen und Reflexionen. Haut einen echt um, der Typ. Abgebrüht mit scharfem Blick und noch schärferer Zunge, aber einem intakten Herzen, denn er weiß, wie sehr wir uns nach Liebe sehen, wenn auch meist umsonst. Damals gab er mir Halt – und einiges zu lachen – im gewichtigen Getriebe der Kunsthistoriker/innen. Ich fühlte mich gleich ein paar Zentimeterchen größer, denn wer einen klugen Beobachter an seiner Seite (in diesem Fall in der Jackentasche) hat, kommt auch bei ungemütlichen Kollisionen auf seine Kosten – wenn auch oft nur im Nachhinein. Jetzt lese ich das Heft noch einmal und wieder mit Gewinn. Gibt es doch auch eine Frage, mit der ich mich oft genug rumschlage, und in der es um den Umgang mit Freunden geht:

„Der höchste Beweis der Freundschaft ist nicht, einem Freund unsere Fehler, sondern ihm die seinen sichtbar zu machen.“

Unangenehmer Posten. Aber Freundschaften sind eben auch nicht nur was für den Feierabend.

seinen grauen Regenmantel umhängt, lohnt es, den Blick auf den Boden zu senken: Lauter lichtdurchflutete Sommererinnerungen: Ein schönes Wochenende!

Hier einer meiner eher seltenen Tipps, den ich mir nicht verkneifen will, weil es um eine der wenigen „Großausstellungen“ geht, die ich – ausnahmsweise – empfehlen möchte. Meistens halte ich solche Museums-Megaevents für mehr als überflüssig, vor allem für die Exponate, die zum Teil weite Reisen auf sich nehmen und davon nicht wirklich profitieren. Oft wird dann auch nicht wirklich etwas interessantes/neues gezeigt, nur eben viel von einem, was dann meist eine große Berühmtheit der Kunstgeschichte oder des Kunstmarktes ist. In diesem Fall geht es auch um weite Reisen, um Megastars der Kunstgeschichte, aber eben auch um die seltene Möglichkeit, diese hinreißenden Bilder (ca. 100) gemeinsam für eine Weile in Europa zu sehen (und also ein richtig großes Plus für das Publikum):

„Japans Liebe zum Impressionismus“ heißt die Schau, die letzte Woche eröffnet hat und noch bis zum 21. Februar nächsten Jahres in der Bonner Kunsthalle zu sehen ist. Tatsächlich läuft hier der Hase einmal andersherum (und es wird also mal eine neue Lesart geboten): nicht der Einfluss Japans auf die impressionistischen Künstler steht im Vordergrund, sondern der Einfluss westlicher Ölmalerei auf die japanischen Maler. Ein wirklich großartige Zusammenstellung hochrangiger Werke, auch ein schöner Katalog, mit biografischen und historischen Darstellungen und Details, allerdings fehlen mir wirklich tief gehende kunsthistorische Analysen: Was denn jetzt auf die Japaner so besonders wirkte, aber auch umgekehrt, was die Japaner mit nach Europa brachten, kurz, wie diese gegenseitige Liebe auf den ersten Blick tatsächlich funktionierte. Aber beim Betrachten der Bilder wird sich die eine oder andere Frage sicher klären lassen. Unbedingt anschauen! Achtung: Montags ist die Butze zu.

anders zu sein, denke ich manchmal, woher den nehmen? Und woher wissen, dass es nicht bloß Trotz ist oder Überheblichkeit? Ein unscheinbares Anders hinbekommen. Nicht laut, nicht schrill – aber dann: für wen? Nur um der Genugtuung willen: ich bin nicht so wie die? Nein. So kann es nicht sein. Anders zu sein, um nicht dieselben Reflexe zu zeigen, um – ? Um eigene Erfahrungen zu machen, die mehr Wert sind, als alles beigebrachte. Aber sind sie das? Und ist eine Erfahrung nicht bloß Tagesform: mit schlechter Laune so, mit guter Laune gleich ganz anders? Doch, eigene Erfahrungen zu haben lohnt, um nicht zu schnell überstimmt zu werden. Um Fragen nicht gleich über Bord zu werfen. Fragen sind wichtiger als Antworten, ich erinnere mich. Den Mut, Fragen zu haben. Ist das vielleicht ein Motto meines Lebens?

„Es gibt die Zeit, auf dem höchsten Gipfel zu stehen. Es gibt die Zeit, auf dem Grund des Ozeans zu gehen.“ So fängt eines der Jugendbücher an, die gerade an meinem Bettrand liegen. Ein Satz, den ich schon so oft gehört und vermeintlich verstanden habe, bis ich gestern vor allem so deutlich vor Augen hatte, wie sehr Arbeit meine Zeit beherrscht. Sie drängelt sich vor wo sie kann, dabei ist sie längst nicht alles. Denn es ist eher so, dass, wenn die Zeit mir ist, es auch die Arbeit ist. Dagegen verliere ich Zeit, oder renne ihr hinterher, wenn ich der Arbeit, einem festen Pensum oder einem bestimmten Ergebnis nachjage. Herzrasen und Schlaflosigkeit inbegriffen. Natürlich gibt es Termine. An die halte ich mich zu gerne. Denn wenn ich etwas nicht in der verabredeten Zeit schaffe, liegt es einzig und allein auf meinen Schultern. Aber es gibt auch Tage, an denen ich die Karten anders mischen kann, wo „alles“ ins Spiel kommt, nicht nur der Job. Um auch wieder alles zu sein, ein ganzer Mensch, und nicht nur ein „Schreiberling“ – wie ich gestern mit Schrecken wieder irgendwo lesen musste… Der Ling wird zur Königin und herrscht übers eigene Reich: Alles hat seine Zeit!

Montage gab es schon ziemlich viele in meinem Leben, auch so einige blaue. Aber heute – !? Der war schon speziell mit einem strahlenden Himmel, einem eiskalten Wind und einem Blau, in dem sich jeglicher Wille zum Arbeiten augenblicklich verflüchtigte. Ich gab mich schnell und nicht ungern geschlagen. Mittags auf dem Weg zu einer Freundin dann ein Toter auf dem Bürgersteig. Ein so komisches Bild, weil enorm ungewohnt, aber sofort glasklar, „der ist tot“, so liegt keiner, der noch lebt. Zumal einige Leute ratlos daneben standen und keiner half oder sich kümmerte. Niemand schaute zu Boden, der Mann hatte die Hose runtergezogen, ein unschöner Tod, ob durch eigenes Verschulden oder durch Gewaltanwendung. Gleichzeitig das komische Gefühl, dass es gut war, ihn gesehen zu haben. Als wenn es noch irgendwas retten könnte (und wenn eben doch?). Ein vergnügliches Mittagessen mit meiner Freundin, ein kleiner Bummel noch. Auf dem Rückweg, kurz vor meiner Haustür, dann selbst fast gestorben: von einem bei rot über die Kreuzung rasenden Auto eben nur fast erwischt: 5 Zentimeter haben gefehlt. Und mein Herz tat noch stundenlang weh. Sterben an einem so strahlenden Herbsttag. Kläglich oder schnell. Vor allem doch – und gegen jede Vernunft – unerwartet.